La ferme du peyrou

C'est une terre pauvre, blanche, sèche, rabotée par les pierres et le vent, mais laisse ici et là s'aligner quelques pieds de vignes tordus.Des lilas sauvages parfument les murets moussus gris et chancelants.Sur le chemin menant à la ferme depuis longtemps laissée à l'abandon,oublié des hommes se délabre en silence.La grande maison avec son ballet vouté résiste encore aux assauts du temps. Malgré ses volets fermés ou deux pendent contre un lierre vigoureux qui semble les retenir dans une dernière bravade contre le temps.

La grange ouverte aux quatre vents sur deux grandes portes grises à battants, gisent sur la paille pourrie et porte encore les traces d'une vie, là, tout prêt des charrettes bleues. Sous le tamaris rose trois pâtes de bois vermoulu soutiennent encore une vielle meule à la pierre grise et son engrenage rouillé, Ici encore, adossé au mur du fournil une mangeoire creusée dans la pierre vive du causse remplie d'eau saumâtre, des tétars surnagent, la vie continue...

La ferme du peyrou à perdue son âme sa vie ses cris ses odeurs il ne reste plus qu'un vieux fou comme moi pour lui rendre visite, et dans ces vielles pierres et ces toits délabrés j'y vois des charrettes de bon foin odorant tirés par deux belles charolaises aux cornes blanches, des canards, des poules des poussins tout jaunes, quelques pigeons accrochés sur le grand frêne, de belles tablées le temps des moissons avec se petit vin que l'on bois entre voisin dans le partage de l'amitié et du travail.

Quand les hommes laissent les terres de leurs anciens à l'abandon pour courir les villes et le travail facile mais incertain par les temps qui courent, je ne suis pas loin de penser que quelques choses ne tourne pas rond,

lilas.